Podría decir que "Puedo escribir los versos más tristes esta noche", además de que, "Me gustas cuando callas porque estás como ausente", aunque no soy un cartero como para robarle versos a Neruda.
También podría ofrecerte "Por una mirada, un mundo, por una sonrisa, un cielo" y asegurar vehementemente que "¡Poesía... eres tú!", pero no creo que Bécquer lo pudiera considerar halagador si aun viviera.
Pienso que "Es una lástima que no estés conmigo cuando miro el reloj y son las seis" para terminar ahogándome en "¿Y si Dios fuera mujer?", y seguro que Benedetti no estaría muy orgulloso de todo lo que pienso sobre esto.
Intentar seducirte exclamando que "Dos cuerpos frente a frente son dos astros que caen en un cielo vacío" y es cuando me doy cuenta que "Sólo tú eres. Tú, mi desventura y mi ventura, inagotable y pura"; pero la amistad que tenían Borges y Octavio Paz no me da derecho de unir sus versos, no importa que sean para ti.
Porque en toda honestidad sabemos que es mentira que "Tu vientre es una lucha de raíces" y yo tampoco soy García Lorca, y por supuesto que no tengo el atrevimiento de Villaurrutia para asegurar que puedo "Amarte por la soledad, si en ella me dejas".
No soy Cortázar, no soy Rúben Darío, no Hesse, no Joyce, no Poe, no Nervo, no Martí, no ninguno de ellos, y tal vez es este el momento donde puedo acudir a aquella frase que dicta "La Poesía no es de quien la escribe, es de quien la necesita", como cualquier imbécil necesitado, pero yo busco unas pocas palabras que digan bastante, que sean mías, honestas y que signifiquen lo mismo sin importar cuando las escuches o las recuerdes, no importa que "éstos sean los últimos versos que yo le escribo", ¿Neruda otra vez?, maldita sea.
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